Charles Giacomino

Mon nom est Leonora Drzymala et mon père est feu Charles Giacomino. Il a servi au sein de la compagnie A du 551^ème Bataillon d’Infanterie Parachutiste (BIP).
Mon père est né en 1920, le quatrième et cadet d’immigrants italiens. Il a grandi dans ce qu’on appelait “The South End” à Albany, New York, dans un quartier largement italien pendant la Grande Dépression.
Son père était tailleur de métier. Quand son père était assez jeune, il a eu un accident vasculaire cérébral qui l’a laissé paralysé et incapable de travailler. Mon père a quitté l’école après sa quatrième et il est allé travailler pour aider à subvenir aux besoins de sa famille. À son adolescence, mon père a commencé à fréquenter un gymnase. Il a appris à boxer, à soulever des poids et à faire de la musculation. Il a également rejoint un groupe de jeunes et a appris l’art de l’équilibre sur les mains d’un ancien « homme fort » artiste de cirque. Lui et les autres garçons allaient dans les parcs et les piscines locaux pour montrer et démontrer leurs compétences en équilibre sur les mains. Toutes les photos de mon père des années 1930 et du début des années 40 le montrent en pleine forme : ) . Il ne buvait pas et ne fumait pas. Il se concentrait entièrement sur la forme physique.
Au cours de ces premières années, il a également appris à jouer de la guitare et a commencé à travailler professionnellement comme musicien. C’était l’époque des grands orchestres et ses qualités de guitariste lui fournissait beaucoup de travail avec beaucoup de groupes locaux.
Mon père a été appelé sous les drapeaux en 1943 à l’âge de 23 ans et a servi jusqu’en 1945. Son frère était déjà dans l’armée, étant entré en 1941 et était sergent. Il semble que mon père ait été appelé à un âge plus avancé que la plupart et je pense que c’était peut-être parce qu’il soutenait sa famille. Nous lui demandions souvent pourquoi il était devenu parachutiste. Comment pouvait-il être assez audacieux pour sauter d’un avion ? Ma mère répondait souvent pour lui et disait que c’était à cause de la prime supplémentaire que les parachutistes recevaient. Bien que cela soit peut-être en partie vrai, je pense que c’était sa forme physique et la force et l’endurance qu’il possédait déjà en entrant dans l’armée qui en faisaient un candidat parfait pour les parachutistes.
De toutes les choses à propos de mon père, cependant, la principale chose dont je me souviens de lui est qu’il était un homme très silencieux.
Dans certains cercles, son surnom était Harpo. Comme Harpo Marx, il était silencieux mais il était aussi un peu voyou et farceur. Il avait un grand sens de l’humour et aimait s’amuser en étant un peu idiot. Mais, si on demandait, je crois que la plupart des gens se souviendraient de mon père pour son silence.
Je vais maintenant passer aux années après la guerre, après qu’il a rencontré et épousé ma mère en 1947, construit une petite maison à la campagne en 1952, et eu trois filles, dont je suis la cadette. Lorsque je suis née en 1959, la guerre était déjà loin derrière.

Mon père ne parlait jamais de la guerre.

Mais, les murs de notre sous-sol étaient couverts de photos et d’objets qu’il avait ramenés de la guerre… il y avait un grand drapeau nazi, un couteau dans un étui en cuir avec les noms de ses camarades de l’armée gravés dessus. Il y avait deux pistolets, et une collection d’autres objets fascinants. J’ai passé toute ma jeunesse à regarder ces photos et objets sur le mur. Aucune des photos ne m’a jamais été expliquée et j’essayais de comprendre ce qu’elles représentaient. Qui étaient ces enfants italiens souriants que mon père tenait dans cette photo et pourquoi avaient-ils des cigarettes dans la bouche ? Qui était cet homme souriant nommé Charette et cet autre gars appelé “Stample the Card Shark” ? Et pourquoi y avait-il une photo de mon père creusant un trou ? Dans mon esprit d’enfant, j’étais jalouse de voir mon père tenir un autre enfant et je pensais que le trou qu’il creusait était dans notre jardin. Ces photos n’ont jamais été retirées des murs de notre maison jusqu’à ce que je les enlève personnellement en 2015, soixante-trois ans plus tard.

Mon père ne parlait jamais de la guerre.

Mais, parfois, à table, il avait ce regard malicieux dans les yeux pendant que ma mère posait la nourriture sur la table et il s’écriait soudainement : « Tout le monde est heureux !? » Et nous, ses gentilles petites filles, répondions en criant : « 48…49…50 ! Des conneries !! (Seulement, la plupart du temps, nous ne disions pas le mot “Conneries” parce que notre mère n’aimait pas ça.) Comme ses yeux pétillaient quand nous criions cela avec lui. Il était vraiment un farceur. Je n’ai toujours aucune idée de ce que ce chant signifiait, mais j’ai toujours supposé que c’était quelque chose de la guerre.

Mon père ne parlait jamais de la guerre.

Mais, il a gardé un coffre rempli d’uniformes et de soie de parachute pendant des décennies. Quand j’avais 12 ans, c’était la mode de porter des vestes d’armée. Je me souviens avoir demandé à mon père s’il avait quelque chose de l’armée que je pourrais porter. Il a sorti une veste en toile brune de ce coffre rempli de naphtaline et il m’a laissé la porter. C’était merveilleux ! Elle avait beaucoup de poches avec des boutons-pression. Une poche sur la poitrine avait des fermetures éclair. Je pouvais cacher des notes, de l’argent et des cigarettes interdites dans toutes ces poches. C’était la veste la plus cool et j’étais vraiment fière de la porter. Elle m’allait parfaitement. C’était ça la chose folle ; mon père avait à peu près la taille d’une fille mince de 12 ans quand il portait cette veste.

Mon père ne parlait jamais de la guerre.

Mais, une fois, la violence a rendu visite dans notre cambrousse au fin fond de notre route en cul de sac. Un jour, un pick-up fonçait sur notre route. Apparemment, le conducteur ne savait pas que c’était une rue sans issue. Nous avons tous couru à la fenêtre à temps pour voir le camion s’arrêter brusquement juste devant notre maison. Deux hommes se battaient à l’arrière du camion et un homme a été jeté par terre. Nous avons regardé, horrifiés, l’homme essaya de se lever puis s’effondra. Mon père a couru de la maison vers l’homme blessé tandis que le camion repartait à toute vitesse. Il a demandé une serviette et nous a dit d’appeler la police. Nous avons regardé par la fenêtre, trop effrayés pour sortir, et avons vu mon père tenir la serviette contre la tête ensanglantée de l’homme étourdi. L’homme avait été frappé à la tête avec les dents d’un râteau à gravier et cela avait percé son oreille et sa tête. Mon père s’est agenouillé à ses côtés, exerçant une pression sur ses blessures jusqu’à l’arrivée de la police. J’ai vu quelque chose de différent en mon père ce jour-là. C’était trente ans après la guerre et pourtant j’ai vu l’entraînement de mon père se déclencher comme s’il était sur le champ de bataille, juste devant notre maison. Il était incroyable.

Non, mon père ne nous a jamais parlé de la guerre.

Mais, de temps en temps, pendant un repas ou un moment de calme, il disait quelque chose comme, « Il y a quarante ans aujourd’hui, je dormais sur un piano en France. » Ou, « Il y a trente-six ans aujourd’hui, je grelottais dans la neige. » Il n’élaborait jamais plus et il ne disait rien de plus même quand nous essayions de le pousser à le faire. Bien sûr, enfants, nous lui demandions toujours, « As-tu tiré sur quelqu’un pendant la guerre ? » Il répondait toujours non. Si nous demandions, « Eh bien, est-ce que quelqu’un t’a tiré dessus ? » Sa réponse était, « Oh oui. »

Mon père ne parlait jamais de la guerre.

Mais, il portait ses écussons et insignes de para partout. Sur son chapeau, sur sa boucle de ceinture, sur le revers de son costume et sur le pare-chocs de sa voiture. Et il a planté un grand mât de drapeau métallique dans notre jardin et hissait fièrement le drapeau américain à chaque occasion. Il était très fier de notre pays et de son service en tant que parachutiste.
En 2015, à l’âge de quatre-vingt-treize ans, nous avons déménagé ma mère de la maison que mon père et elle avaient construite en 1952. Mon père était décédé depuis dix ans. Ma mère a vendu la maison à l’un de nos cousins. Il allait la rénover. L’année suivante, après le décès de ma mère, ma sœur et moi avons visité la maison et notre cousin nous a montré le travail qu’il avait fait. C’était difficile d’être là, il y avait tellement de souvenirs. Il nous a dit de descendre au sous-sol ; il voulait nous montrer quelque chose. Il avait enlevé tout le lambris et les cloisons que mon père avait installés au fil des ans, de sorte que maintenant le sous-sol était ouvert comme il l’était lorsque la maison a été construite pour la première fois. Nous nous tenions au centre et balayions le sous-sol sombre et nous avons vu des couleurs vives sur les murs. Après un moment de confusion, j’ai réalisé que nous regardions une fresque peinte sur les murs en parpaings. Elle s’étendait sur trois côtés du sous-sol. Les fresques représentaient une scène de la guerre. En haut, il y avait des avions qui volaient et des parachutes tombant du ciel. Il y avait des montagnes couvertes de neige et de la fumée noire montant du sol. Mon père a peint cela au début des années 1950, puis l’avait recouvert de lambris. Voici quelques-uns de ses souvenirs de la guerre. Et il est toujours là. Je me tenais là, la main sur la bouche et les larmes aux yeux. Toutes ces années et je ne savais pas que ces souvenirs étaient là.

Donc, mon père ne parlait jamais de la guerre.

Mais il n’en avait vraiment pas besoin, n’est-ce pas ? La guerre était tout autour de nous et elle n’a jamais disparu.
Après la guerre, mon père a mené une vie simple et tranquille. ( aussi simple et tranquille qu’une femme et trois filles le permettent) Il avait une jolie femme italienne qui était une bonne cuisinière et une chanteuse et pianiste talentueuse, il avait une petite maison à la campagne avec un grand jardin potager, et nous avions de la famille tout autour de nous. Lui et ma mère ont formé un groupe et ont joué de la musique tout au long de leur vie conjugale. Notre maison était remplie de musique, des odeurs de très bonne nourriture… et des souvenirs de la guerre.
Il y avait deux choses que je sais que mon père détestait fortement – voyager et la neige. Il y a beaucoup de choses que nous pouvons en déduire.
Ce n’est qu’après le décès de mon père que je suis entrée en possession de ses objets de guerre et de son album. Parmi ses affaires, il y avait un exemplaire de “The Left Corner of My Heart” de Dan Morgan. Il y a une dédicace à l’intérieur de la couverture d’un de ses camarades de guerre, Joe Cicchenelli. Je l’ai ramené chez moi en Virginie et je l’ai lu (et pleuré) jusqu’au bout. Pour la première fois, j’ai vraiment compris ce que mon père avait vécu pendant la guerre et en particulier son temps en tant que parachutiste avec le 551^ème. Pour la première fois, je savais ce qu’il avait vu et ce qu’il avait vécu. Toutes les choses dont il n’a jamais parlé étaient accablantes pour moi. J’étais poussée à en savoir plus, à lire autant que possible pour mieux connaître mon père. En lisant, j’ai lu le livre de Gregory Orfalia, « Messengers of the Lost Battalion ». Vous ne pouvez pas imaginer ma surprise lorsque je suis tombée sur un passage à la page 123. Là, en imprimé, était le nom de mon père ! Il est écrit, « La dysenterie a balayé l’unité, probablement à cause de l’eau contaminée. À un moment donné, 75 % des hommes en souffraient. Le soir, une grande radio sous la garde d’une unité écossaise voisine noyait leurs gémissements avec des nouvelles de la force d’invasion embourbée en Normandie et de la tentative de percée à la poche de Falaise. Pour se distraire, Bill Hatcher, Joe Edgerly, Gene Cherry, Ted Bass et quelques autres du 551^ème ont décidé de faire un spectacle pour divertir leurs homologues écossais. Hatcher jouait de la clarinette et Charlie Giacomino jouait de la guitare. Un lieutenant faisait un strip-tease de ses armes, de son treillis, de ses bottes de parachutiste, même de ses sous-vêtements. Les Écossais braillaient fort. »
Parmi tous les événements de la guerre dans lesquels mon père aurait pu être mentionné, c’était son jeu de guitare et sa gaieté qui sont immortalisés par écrit.
Il y a deux ans, j’ai pu retrouver cet homme souriant nommé Charette dans une des photos de mon père. Il était encore en vie et nous avons correspondu pendant quelques mois avant son décès en 2015. L’un des premiers souvenirs qu’il a partagés avec moi à propos de mon père était qu’il se souvenait de lui marchant avec une guitare sur le dos. Il a dit que mon père avait un fusil en bandoulière sur une épaule et une guitare sur l’autre. C’était mon père.
Il y a d’autres histoires que j’ai apprises et un autre chapitre du service de guerre de mon père après avoir été transféré après la bataille des Ardennes dans le 504e BIP. Ce sera pour une autre fois, peut-être.
Je pense que l’important que j’ai appris est que nous continuons à chercher et à poser des questions sur ces soldats incroyables et sur cette époque de notre histoire. Cela me brise le cœur que ces hommes soient partis et que si peu restent parmi nous, mais leurs histoires, comme celle de mon père, émergent encore et demandent à être racontées. C’est aux générations suivantes de garder leurs histoires vivantes.

Merci : )